世间纷纷扰扰往往不得休止，而心得安宁之所却寥寥无几。
　　张目回望，寻古时之境，觅一处安栖之所。古村之美，美在一个无所顾忌。身在此处，可以暂时搁置所有的烦扰，就这么走着也好，就这么不知作何也好，你路过它的风景，它抚平你的心绪。
　　老爷爷坐在门前，慢悠悠地摇着有些破旧的蒲扇，院子里树高高的，却并不突兀。蓦地，想起《项脊轩志》里的内容：“庭有枇杷树，吾妻死之年所手植也，今已亭亭如盖矣。”静静地走着，总是会忍不住看看脚下的落花，像是会看到一个个美丽的故事一样，小心翼翼地去呵护着每一个可能传递着的故事。
　　那些花儿，伴着春秋的变换和风雨的洗礼，在几十年、几百年的晨间悠悠飘落，让墙边行走的人总是不知所措，花瓣在肩头滑落的时候，是否会听到久远的诉说。
　　青灰色的房屋像是穿越了几十载、几百载的肃穆，夹带着半分沉敛、半分悲情，在无数个与人相遇的时节低吟浅唱。那棵树早已经高过房屋，将花枝搭在墙外，欲说还休，似是向无数匆匆路过的人轻轻地打了个招呼，你看见也好，看不见也罢，我的心里早已经开满了花，在你看不到的地方开满了一树的美好。当你还在留意着他处的风光，我仍然在这里默默期许。
　　旅行的人常常是最容易忽视风景的人，因为他们总是知道哪里最出彩，从而放弃寻找。而最美丽的地方往往并不在最喧闹的地方，最喧闹的地方又往往会掩盖住本来可以预见的美丽。
　　这个小小的古村落，没有宏大的气魄，没有不可撼动的地位，却静置一方，等待着旅人的到来，送他一段关于旅行的回忆，又或者陪他度过一个或晴朗或阴郁的晚上。
　　离开喧嚷的人群，走一段只有一个人的路，穿过长长的狭窄的胡同，忽然听到了一种古老的唱腔，循声而去……老人们守在木门前，收音机上有着难以磨灭的陈旧，悠悠地发出并不清晰的歌声。他们的言语早已没有那么利落清楚，却各自分享属于他们那个年代的故事和一个别人无法介入的世界。
　　时间总是不给人留下一丝喘息的机会，用最匆忙的脚步带走所有最年轻的印记。然而，总有人记得这里，记得住这里的一草一木，记得住这里曾经的气息。多少年后还可以轻轻地谈起，用并不准确的表达记录曾经的回忆。还有那时的人在，还有最美丽的心情……破旧的村落在被逐渐修复，那些木门前早已经挂上了或禁止通行或前方可通行的标识。很多人离开了生活了大半辈子的老屋，再回来时，却需要所谓的门票。老人们不愿意再颠簸了，他们愿意守在这片祖祖辈辈生活的地方。这里，白天变得越来越热闹，夜晚却越来越冷清。
　　老人们似乎不愿意去想太多其他的事情，多了一层防护，村落似乎还是以前的村落。在每个晴朗的日子里，聚在一起，时间也刻意地慢了下来，愿意去等这些老人回忆过去。
　　想起那年的灯节书会，说书场的人络绎不绝，书的价格总在正节的时候最高。那时候的热闹是真正的热闹，那时的热闹现在被做成了泥塑锁在了玻璃展柜中，当再被我们看到时，只能凭借着想象去惊叹。
　　庭院并非依旧，在修复和重建中不断地被改造着。只有阳光依旧，在每个没有阴雨的日子里，照耀着这里或古老或崭新的建筑。檐角交错着，把庭院分割成阴阳两面。阴，则背阳而存，洒落一角阴凉；阳，则向阳而生，播撒半边光明。
　　庭院四面相合，呈四方状，与中国传统四合院颇为相契。一家一户住在一个相对封闭的院子里，少了些外界的干扰，安逸、恬淡，用最自然的中国方式生活着。
　　在城市化不断推进的过程中，越来越多的人又开始追求一种返璞归真的美好，或许这便是埋在中国人骨子里的情结吧。恋乡而归家，正是如此，才有无数土地不再孤独。
　　上午的阳光还不算强烈，透过窗子的缝隙，阳光零零散散地洒下来，在房间的地面上画出无数的斑驳。虽然没有那种“阴阳割昏晓”的气魄，却在散碎的阳光里寻找到最安适的一种状态。
　　水力风车还会继续转着，桥下的鱼儿仍会不停地游动，屋檐下不知道什么时候还会有新的鸟巢，同样，还会有更多的人来到这里。当你的心不小心落在这里，索性就再留一会儿吧，至少这里不会有人去打扰你，也不会有人再催促你。
　　古村落带给人的并不仅仅是视觉享受，更多的是一种情怀的牵动。这里，虽然没有孤烟渔市、细浪寒花，却独独有一份无法言明的惬意。如果你不小心碰到了坏天气，那就在屋檐下悄悄地躲着吧，这场雨过后，或许你就会爱上这里，因为那屋檐下有你躲雨的痕迹和逃离束缚的小小放纵。